Дневник.
Сегодня вернулась домой, еле вылезла из автобуса. Ноги как колоды после долгой дороги, даже согнуть не могу. Водитель выгружал чемоданы, люди разбирали свои вещи и расходились. Я отступила в сторонку — мне некуда спешить, дома никто не ждёт. Вдохнула свежий воздух, пахнущий дождём, и радовалась, что снова в своём городе.
На неделю съездила к подруге в деревню. Жили на её даче, отдыхали. Но к концу отпуска я затосковала по своей квартире, где всё привычно. Да и в гостях, как ни крути, не спится как дома.
Семь лет, как мужа нет. Сначала казалось, что не переживу, но привыкла. Только иногда всё равно скучаю. Дочь вышла замуж и уехала в Москву.
Водитель окликнул меня: «Бабушка, это ваш чемодан?» Оглянулась — вокруг ни души, все уже разошлись. Кивнула и потащила сумку к остановке.
За окном автобуса мелькали деревья, мокрые после дождя. Знаю каждый дом здесь, всю жизнь в этом городе: здесь выросла, вышла замуж, дочь вырастила. Теперь вот одна.
У подъезда, как всегда, сидели две соседки — Надя и Таня, вечные сплетницы.
— Здравствуйте, — пробормотала я и хотела пройти, но Надя окликнула:
— Откуда, Фаина? К дочке ездила?
Я махнула рукой:
— К подруге.
Они переглянулись. В их взглядах читалось неодобрение — мол, в твоём-то возрасте какие подруги?
Уже взялась за ручку двери, когда Таня выпалила:
— Тут пока тебя не было, новости! В сороковую квартиру барышня заселилась. Длинненькая, светленькая…
— На палку похожая, — подхватила Надя.
— Мужики ей ремонт за неделю сделали, сверлили так, что стены тряслись…
— Потом мебель завезли — дорогущую…
— А сама приехала на джипе, с кошкой на руках. Любовник купил, старый, в дедушки годится…
Я слушала и удивлялась. Всего неделю отсутствовала, а тут такие перемены. Хорошо хоть, ремонт без меня обошёлся.
— Посмотрим, — отрезала я и скрылась в подъезде.
Чистота поразила — ни пылинки. Обычно после ремонта весь подъезд в мусоре, а тут — будто и не было никаких работ.
Дома вскипятила чайник, заварила крепкий чай, разобрала вещи и смыла дорожную усталость под душем.
Вечером в дверь постучали. Подумала сразу: наверное, та самая соседка.
На пороге стояла девушка — точь-в-точь как описывали: в шортах, топике, но без кошки. Волосы светлые-светлые, лицо загорелое.
— Здравствуйте, — улыбнулась она. — Я ваша новая соседка, Юлия. Услышала, что вы вернулись, решила познакомиться.
Пригласила её на чай.
— Наверное, уже наслушались обо мне всякого? — спросила Юля.
— Да, — не стала врать я. — Думаю, не всё правда.
Она вздохнула:
— Квартиру мне купил бывший… Он старше, семья у него. Денег дал, ремонт сделал. Но я не проститутка.
Рассказала, как сбежала из родного городка, где отец пил, а мать терпела. Как её подобрал тот мужчина, оплатил учёбу, помог встать на ноги.
— Осуждаете?
— Нет, — ответила я. — Каждый выживает как может.
Разговорились. Юля сказала, что хочет работать, его деньги всё равно кончатся. Я пригласила её на свой день рождения.
Соседки, конечно, возмутились, когда узнали.
— Ты её тоже звала?! — фыркнула Надя.
— А почему нет? Она мне ничего плохого не сделала.
На праздник они пришли — наряженные, в блёстках. Юля помогала накрывать на стол, была скромно одета.
Пели старые песни, пили. Единственный мужчина за столом — муж Нади — напился и начал клясться всем в любви. Его увели домой.
С тех пор соседки стали добрее к Юле. Потом у неё появился ухажёр, она вышла замуж, родила.
Теперь никто и не вспоминает, откуда она взялась. А какая разница? Главное — какой человек.
«Прошлое — как туман. Оно всегда где-то рядом, но со временем рассеивается.»
Люди видят то, что хотят видеть. На этом держатся все сплетни. Но правда всегда одна.
