*Записи из дневника*
Бумеранг судьбы, или За чужую радость расплата
Стояла Марина у окна своей хрущёвки на окраине Екатеринбурга, смотрела, как сосед Сергей с женой Ларисой разгружают из старой «Лады» сумки с рынка.
«Ну кому охота в воскресенье с утра по пробкам таскаться? — бурчала она. — День для сна, чая с вареньем да сериалов. А эта кукла своего мужика под каблуком держит…»
Сергей всегда нравился Марине — работящий, смирный, золотые руки. То дверь починит, то розетку. А вот Ларису она с первого дня возненавидела — ухоженная, с холодными глазами, будто всё знает наперёд. А сама Марина — простая. Без лака на ногтях, с душой нараспашку, да вот одна.
«Почему таким гадюкам лучшие мужики достаются?! — жаловалась она подругам за бутылкой «Советского». — Я ж и лицом, и статями… а всё одна!»
«Да их таких надо учить! — поддакивала подгулявшая Таня. — Отбивать у них кавалеров, пусть знают!»
Смеялись, фантазировали, как бы «проучить» тех, у кого жизнь ладится. А потом Марина лежала в потёртом халате и не спала. Слова Тани засели в голове, как осока в горле.
Наутро она налепила пельменей, открутила ручку у шкафа и, сделав жалобные глаза, постучала к соседям. Открыл Сергей. Пока он ковырялся с дверью, она подносила инструменты, вздыхала, потом накормила, напоила чаем, и он ушёл, довольный.
Потом был пирог. Потом блины. Потом щи. Сергей ел и хвалил. Жаловался, что дома его давно не балуют — ни едой, ни лаской. Врёт, конечно. Но Марина слушала, глазами хлопала. Через полгода после ужина с коньяком они стали любовниками.
Лариса не заметила. Верила, как в Евангелие. А когда узнала — не кричала. Выгнала Сергея той же ночью, два дня ревела в подушку. На третий подала на развод, сняла квартиру в центре и уехала.
Марина ликовала. Теперь дом её, мужчина — под боком. Счастье?
Сначала — да. Но через месяц началось. Субботние походы на рынок. Холодильник пустел за день. Деньги улетали, как пух. Готовить — завтрак, обед, ужин. Да ещё к чаю пирожки. Ест за троих, привередничает. На работу — лотки с едой. Подруг видеть запретил, наряды — тоже.
«Женщине место у плиты», — заявил он как-то.
Посыпались ссоры. Громкие, злые. Он орал, требовал, был недоволен. И однажды она дрогнула:
«Серёж, может… хватит? Может, разойдёмся?»
Он усмехнулся, щурясь:
«Ты в мою семью влезла, забыла? Квартиру мою продала, деньги в ремонт вбухала. А теперь — выгоняешь? Вернёшь — уйду. Не вернёшь — не ты решаешь, когда мне уходить. Я сам уйду. А пока — терпи. И не рыпайся.»
Тут Марину впервые сковал страх. Не за себя — за свою дурость. За то, что сломала, поверив в сказку. Как Лариса с ним жила? Как молчала?
Казался когда-то подарком судьбы. А теперь… Чужой. Чужой в её доме. В её жизни. Она уже не ждала от него любви. Ждала — когда уйдёт. Но не знала, как отвязаться.
Как-то ночью она увидела в соцсетях фото Ларисы. Та стояла на фоне гор, с ветром в волосах и лёгкой улыбкой. Подпись: «Жить — значит дышать полной грудью». И Марина поняла: бумеранг судьбы не просто вернулся. Он прилетел прямо в сердце.
*Вывод: чужое счастье — как чужая шапка: надел — и голову накрыло.*
